strogaya_anna

Каждый год в преддверии снега ходишь по дому словно что-то потеряла, словно и дом не твой, и ты не домашняя, словно ты драная кошка, что рыщет среди помойных баков во втором дворе где-то на Петроградке, словно ты Бланш за минуту до потери разума, словно ты забыла пароль, не помня и от чего он был, и теперь ищешь его даже в номерах проезжающих под окном машин.
Каждый год предчувствуешь тихий щелчок чьих-то пальцев где-то в серых небесах, когда наконец повалит мягким и белым, каждый раз удивляясь, что это – замороженная вода, зимняя беда, и смутно догадываясь, что это заледеневшая Лета, что проливается каждую зиму на землю снегом.
Потому ты и вспомнить не можешь , что же ты такое забыла, что же ты такое упустила, как теперь жить, и можно ли из Леты пить, только смутно помня одно – потом вся эта вода растает и снова уйдет туда, откуда пришла, и снова все пойдет по-новой, по кругу дурной и прекрасной бесконечности.
А пока отрываешь шкаф, думаешь, не достать ли пора уже шубу (шапку и шарф ), или, может, тебе уже пора в старый шушун?
Трудно вспомнить, что делать, когда вот-вот снежная река забвения завалит твой город по самые шпили.