Бремя империи
May. 20th, 2011 02:10 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
strogaya_anna Уехать в какую-нибудь крошечную страну, совсем маленькую, без имперских амбиций в анамнезе, амбиций, которые не умирают так долго, так долго, сквозь века пробиваютя радиактивной темной, гордой и прекрасной памятью о величии, о власти, о попрании.
Уехать туда, в никому не известный городок с ничем не примечательной ратушей и церковью на круглой главной площади, где все заняты скромным своим мещанским бытом – аккуратными дорожками гравия, пышными кустами роз вдоль дома, белыми светлыми спальнями, уютными завтраками…
Где мясник в лавке за углом вежливо улыбается тебе, подшучивает над собачкой соседки, которая так умильно тянет маленькую глазастую мордочку к сосискам.
Туда, где не родился и не умер ни один тиран, ни один великий поэт, где все музеи – это краеведческие, с вышитыми салфетками, парой черепков и истертыми греческими монетами, случайно найденными во время разбивки городского сада.
Где скучно и спокойно, никакого нерва жизни, где продавщица бакалейной лавки умеет заворачивать покупки в хрустящую крафтовую бумагу так быстро и ловко, словно с этим маленьким талантом она родилась. Где главное культурное событие – ярмарка цветов весной и плодов – осенью.
Где безмятежно скучно, где ничего не происходит и не происходило уже давным-давно, после последних волнений сто лет назад, где мэр – уважаемый человек не без чудачеств, который в воскресение угощает всех встреченных детей разноцветными леденцами, где у всех собак есть всем известные имена, а старушки хранят в шкафу, полным мешочков с лавандой, подвенечные платья своих прабабок.
В такой городок, что словно находится в игрушечном пространстве стеклянного шара, который, если потрясти, наполнится серебристым новогодним снежком.
Нет такого места на карте, а если нет, то ты там будешь чужая, чужая, нелепая, среди этой пошлой благодати, зараженная вирусом простора и принадлежности к чему-то большому-большому, важному и прекрасному, с памятью о тусклом золоте трофеев и втоптанных в грязь знамен, с чувством необходимости полета и марша, и нелепых провальных проектов…
Уехать туда, в никому не известный городок с ничем не примечательной ратушей и церковью на круглой главной площади, где все заняты скромным своим мещанским бытом – аккуратными дорожками гравия, пышными кустами роз вдоль дома, белыми светлыми спальнями, уютными завтраками…
Где мясник в лавке за углом вежливо улыбается тебе, подшучивает над собачкой соседки, которая так умильно тянет маленькую глазастую мордочку к сосискам.
Туда, где не родился и не умер ни один тиран, ни один великий поэт, где все музеи – это краеведческие, с вышитыми салфетками, парой черепков и истертыми греческими монетами, случайно найденными во время разбивки городского сада.
Где скучно и спокойно, никакого нерва жизни, где продавщица бакалейной лавки умеет заворачивать покупки в хрустящую крафтовую бумагу так быстро и ловко, словно с этим маленьким талантом она родилась. Где главное культурное событие – ярмарка цветов весной и плодов – осенью.
Где безмятежно скучно, где ничего не происходит и не происходило уже давным-давно, после последних волнений сто лет назад, где мэр – уважаемый человек не без чудачеств, который в воскресение угощает всех встреченных детей разноцветными леденцами, где у всех собак есть всем известные имена, а старушки хранят в шкафу, полным мешочков с лавандой, подвенечные платья своих прабабок.
В такой городок, что словно находится в игрушечном пространстве стеклянного шара, который, если потрясти, наполнится серебристым новогодним снежком.
Нет такого места на карте, а если нет, то ты там будешь чужая, чужая, нелепая, среди этой пошлой благодати, зараженная вирусом простора и принадлежности к чему-то большому-большому, важному и прекрасному, с памятью о тусклом золоте трофеев и втоптанных в грязь знамен, с чувством необходимости полета и марша, и нелепых провальных проектов…
