наказания бывают разными

[strogaya_anna]

Зачем эти люди рассказывают мне свои истории – запинаясь, с трудом подбирая слова,  испуганно слушая самих. Зачем они трогают меня, заглядывают в лицо, отводят глаза? Что я им? Кого они видят перед собой  в этом неверном весеннем ветре – исповедника, что заберет их тяжесть себе? Ласкового  врача, который даст исцеление?

Я не знаю, не знаю, но их на меня выносит,  они находят меня, как слепые –

по запаху и звуку, стесняются своей откровенности, плачут порой, и слезы текут, текут по их щекам, не вытираемые, словно про них не знают.

Их истории обычно такие скучные, такие обычные, я могу с первой ноты угадать последнюю (не всегда, но очень часто),  их  катастрофы понятны, их  радость мелковата – только Шекспир или другой титан,  любящий жизнь так, как я только часть ее – мог бы раздуть из  этих сереньких жалких историй подлинную, космического масштаба, трагедию – ведь и у меня такая же жизнь, полная нелепиц, стыдных чуланов, нарядного  фасада со следами свежего ремонта – мне-то – за что? Зачем?

Но они говорят, говорят, словно я настроена на какую-то волну, словно от меня исходит импульс, побуждающий их выговариваться, выблевывать из себя со стыдом и удивлением свои скромные тайны, свои маленькие радости.

Я думала, это пройдет, но нет, они все так же находят меня в толпе, в кафе, в очереди  на кассу  и в интернете – льют на неведомую мельницу эту воду, а я слушаю.

Как приговоренная.
В следующей жизни быть мне стеной, у которой люди выплакивают свои горести, камнем в поле, которому шепчут свои тайны, каменной бабой, которая выслушает все, все.
Или это уже было - чей-то шепот, удаляющиеся шаги, чужая неинтересная тайна и молчаливый истукан, который это все слушает слушает...