strogaya_anna

Там притаился-затился Город, хочет меня поймать, выманивает луной, выжидает. Хочу так думать – и думаю, в каждом романе всяк волен заблуждаться – вот и я, и я… А я кашляю тяжко и страшно, как Достоевский на каторге, как Настасья Филлиповна у топленой деньгами печки – до слез и хохота. Болею. То ли сплю, то ли нет – и во сне думаю, что вот ангел, городской наш петербургский Ангел – он такой же,

как Адмирал, в парадном мундире, такой, что и смотреть невозможно, солидный, блестящий, золотой и белый, и смотрит строго, такой – Адмиральского чина Ангел…

То ли бред, то ли температурная фантазия, мартовская слабость – есть только мой Город, там, за окном, прекрасный и бесполезный, как яйцо (не Фаберже, нет, слишком много дурновкусия в этих его царских яйцах) , просто золотое яйцо, совершенное, божественное, а больше и нет ничего, и ничего и не надо.

Россия? Какая Россия, господь с вами, нет ее, нет, просто внести с полей, с бескрайних полей, которые то заметает снегом, то костями покрывает, то они колосоятся (а что еще с ними делать , с полями, на что они, коли не Марсовые, а?), просто ездили в этнографические экспедиции умники, привезли страшных сказок – вот тебе и вся Россия…

А потом просыпаешься – и думаешь – а может, оно и правда? Нет великих рек, нет великих гор, нет великих озер, нет героев и подлецов, красавиц и умников, городов и деревень – ничего нет, ничего нет, ничего.

Только поземка, да расквашенное по весне небо…