strogaya_anna

Мне встретился вчера не только плачущий мужчина, а еще два спорящих.
Спорили они на скамейке в парке, попивая пиво (чуждое мне удовольствие, но послушать я их послушала, сбавив шаг).
Один говорил , что времена сейчас - ничего, фиговые, но жить можно. Главное, что не тридцать седьмой год. А в остальном - все терпимо.
А второй, старик совсем, сказал (я опускаю экспрессивную лексику и т.д,)
- Тридцать седьмой год, тридцать седьмой год!..Сейчас вы все про этот тридцать седьмой год...Атогда мне было пять лет, вот в тридцать восьмом, и я вот что тебе скажу - может, кого по ночам и забирали, кого надо, у нас вот не забрали, никого из коммуналки, но я не спорю, может, кого и брали. Но зато - идешь по улице - а из каждого окна - музыка.
- Ну и чо?
- А ничо! Музыка, гвоорю, из каждого окна играла - песни или там марши, у евреев или там учительниц даже всякое такое, со скрипками. Но музыка у всех. Культурно жили. Весело.
А ты - тридцать седьмой год, тридцать седьмой гоод! Тьфу.