(no subject)

[strogaya_anna]

Бывают дни - вот как сегодня, когда все кажется безобразным и недопеченным, когда у еды какой-то жирный привкус, даже у зеленых яблок, когда свое лицо кажется чужим, а чужие грехи - своими, когда то ли сменился ветер, неся душную тоску, то ли птицы сменили тональность и не попадают с тобой в унисон, когда вымытые окна кажутся мутными, когда тексты свои кажутся чужими, словно их писала косноязыкая и бесчувственная дрянь, когда все не так, все...
Тогда я понимаю, что надо куда-то идти - то ли к любовнику, то ли на исповедь.
То ли просто лечь, укрывшись одеялом и читать Лао Дзы.
Или Библию.
Или Эдварда Лира.
Или просто набирать случайный номер и говорить низким голосом в ответ на чужое алло - простите, я ошиблась номером.
Такие дни, когда тебе словно поставили прогул, и ты свободна от себя и от мира, но вместо этого ты топчешься в ожидании - авось что-то перепадет от щедрот - и станет тебе легко и хорошо.
А оно не становится.
Остается ждать смены ветра или фазы луны.