(no subject)

[strogaya_anna]

Порой подбираешь нужное, единственное слово - словно вор подбирает  ключ к замку, не торопясь, тщательно, холодея спиной. Не подходит фомка - почти никогда - грубая работа.
И когда часами переписываешь фразу, меняя слова и ритм - часто бывает, что ты вскрыл пустую шкатулку - там ничего нет, кроме пожелтевшей разлинованной бумажки или трехкопеечной монетки.
Никакой нет гарантии, что твоя работа достигнет цели.
И радость от того, что ты одолел этот замок - меркнет.
Несколько часов из жизни - прочь.
И только болит спина и горло саднит, словно все эти неподошедшие, неправильные слова - скопились, невыпущенные наружу, и колят своими острыми, нелепыми краями нёбо...
А радость - редкая, редкая.
Потому что в какой-то момент, если ты пишешь, то сам процесс писания уже не доставляет радости, радует только результат.
А он так трудно достижим.
Лучше научиться делать что-то руками, хорошее и нужное.