лето в жанре нуар
Jun. 11th, 2010 08:47 am![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
strogaya_annaВот оно – пришло лето, двери зимней тюрьмы раскрылись – вот она, легкая недолгая свобода – живи и радуйся!
А мне зачем-то снятся сны в жанре нуар – мужчина (глубокая тень от шляпы падает на глаза) закуривает, держа танцующий огонек спички нежно, как птенца, прикрывая ладонями, у женщин высокие брови и усталые рты; через окно ночной закусочной видны штрихи дождя, под потолком медленно крутятся лопасти большого вентилятора, а большой , с толстыми шинами, автомобиль, въезжает в темный переулок, и фары на мгновение освещают смятую пачку сигарет в черной луже.
Там какая-то тайна, интрига, любовь и нарушенные обещания. Герои моих снов – взрослые неинфантильные люди, у них на руке часы, они читают газеты и пьют кофе, они старомодны - я их люблю.
Где-то там все время играет джаз или танго, и все немного несчастны. Я им завидую.
В мире моих снов есть медленные танцы, только их и стоит танцевать горожанам.
Я всегда живу немного поперек – иногда я от этого устаю, иногда не замечаю – но уж поверьте – я точно делаю это не специально.
Я сбегаю в свои придуманные истории от действительности, потому что она всегда слишком осязаема, всегда слишком конкретна, всегда чего-то требует, к чему-то принуждает и призывает.
Скучно жить в одной и той же реальности все время. Мне показывают кино про шпионов и мужчин, которые бреются опасной бритвой, про женщин с красивыми ногами , умеющих танцевать так же естественно, как плакать, про чужие города, в которые мне никогда не попасть – никогда-никогда, потому что они существуют лишь в фильмах, прошитые дождем и залитые черно-белым кинематографическим солнцем.
И даже когда я съезжу на Залив – под сосны и ветер, гулять по песку и сидеть на траве – я все равно нет-нет, да и подумаю – что же было в том чемоданчике, из-за которого я уже поубивала столько народу в своих сонных историях.
Такое вот лето…
А мне зачем-то снятся сны в жанре нуар – мужчина (глубокая тень от шляпы падает на глаза) закуривает, держа танцующий огонек спички нежно, как птенца, прикрывая ладонями, у женщин высокие брови и усталые рты; через окно ночной закусочной видны штрихи дождя, под потолком медленно крутятся лопасти большого вентилятора, а большой , с толстыми шинами, автомобиль, въезжает в темный переулок, и фары на мгновение освещают смятую пачку сигарет в черной луже.
Там какая-то тайна, интрига, любовь и нарушенные обещания. Герои моих снов – взрослые неинфантильные люди, у них на руке часы, они читают газеты и пьют кофе, они старомодны - я их люблю.
Где-то там все время играет джаз или танго, и все немного несчастны. Я им завидую.
В мире моих снов есть медленные танцы, только их и стоит танцевать горожанам.
Я всегда живу немного поперек – иногда я от этого устаю, иногда не замечаю – но уж поверьте – я точно делаю это не специально.
Я сбегаю в свои придуманные истории от действительности, потому что она всегда слишком осязаема, всегда слишком конкретна, всегда чего-то требует, к чему-то принуждает и призывает.
Скучно жить в одной и той же реальности все время. Мне показывают кино про шпионов и мужчин, которые бреются опасной бритвой, про женщин с красивыми ногами , умеющих танцевать так же естественно, как плакать, про чужие города, в которые мне никогда не попасть – никогда-никогда, потому что они существуют лишь в фильмах, прошитые дождем и залитые черно-белым кинематографическим солнцем.
И даже когда я съезжу на Залив – под сосны и ветер, гулять по песку и сидеть на траве – я все равно нет-нет, да и подумаю – что же было в том чемоданчике, из-за которого я уже поубивала столько народу в своих сонных историях.
Такое вот лето…
