strogaya_anna (![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png)
strogaya_anna) wrote2012-11-17 10:22 am
strogaya_anna) wrote2012-11-17 10:22 am
Entry tags:
Before the coming of the snow
Я даже понимаю, почему мне не верят, когда я говорю, что люблю осень (нет-нет, не только золотой хрустальный сентябрь, у которого так много восторженных любителей, или октябрь с этими его мрачными и тревожными закатами и слюдяными утренними лужицами) – я люблю все этапы осени, в том числе и мрачный ноябрь.
Ноябрь уж совсем не похож на праздник или дар небес. Кажется – что тут любить? А я люблю, это козерожье, видимо, свойство. (Детям ли декабря пугаться ноября?) Ну что-то из серии –
любишь кататься – люби и саночки возить (золотая осень и бабье лето – это кататься, конечно, а ноябрь – это уже саночки, это понятно), у каждого следствия своя причина, не все коту масленица… Такая вот у меня любовь к законченности процесса – вытянуть через трубочку сентябрьский коктейль, игристое осеннее винцо в прекрасных декорациях, а затем получить и ноябрьскую хряпу. Возмездие для равновесия.
Ноябрь - месяц обнаженный, скудный, голый. Никакого декора, кроме небес (порой тот самый пресловутый луч преображает мгновенно эти серые бедные земли, готовые к зиме - вот и вся мрачноватая роскошь). Ноябрь без стыда и совести , не пряча и не маскируя, показывает все морщины и раны земли, всю путаную графику деревьев, все убожество мира. Но и красоту тоже. Красоту городов, красоту архитектуры...Когда еще рассмотришь дома и улицы , как не в ноябре, когда увидешь план города, его структуру и цельность.
Я не то чтобы ослик Иа-Иа, нет, но в ноябре есть своя красота, мне видимая, как у любой грани, у любого рубежа, у любого последнего вздоха перед долгой дорогой. Ноябрь – канун. Немного зябко, немного грустно, но зато – ближе весеннее избавление.Это не депрессия, нет. Возможно, это смирение. Или подчинение. Иначе отчего я порой в середине июля пытаюсь угадать, как эта пышная ветка, полная ликующей зелени, будет смотреться хмурым ноябрьским утром, а эта цветущая блондинка - в семьдесят...
А пока есть время подумать. Медленно, без летней беззаботной суеты, которая толкает к постоянному движению, к постоянному насыщению.К постоянному обжорству.
впрочем, Поэт все это выразил намного лучше
Ноябрьская гостья
Моя Печаль все шепчет мне
О днях осеннего ненастья,
Что краше не бывает дней -
Деревья голые в окне,
Луг, порыжевший в одночасье...
Все шепчет мне, что осень - рай.
Все хочет повести с собою:
Как тихо после птичьих стай!
Как славно стынет сонный край,
Одетый звонкой сединою.
Нагие сучья на ветру,
Туманы, вязкая землица -
И снова шепчет: все к добру,
И если я глаза протру,
То не смогу не согласиться.
Как объяснить, что не вчера
Я полюбил ноябрь тоскливый.
И стоит ли... Моя сестра,
Печаль... Ненастная пора
Со слов твоих - вдвойне красивей.
в оригинале это еще лучше, если кто владеет, вот:
My Sorrow, when she's here with me,
Thinks these dark days of autumn rain
Are beautiful as days can be;
She loves the bare, the withered tree;
She walks the sodden pasture lane.
Her pleasure will not let me stay.
She talks and I am fain to list:
She's glad the birds are gone away,
She's glad her simple worsted grady
Is silver now with clinging mist.
The desolate, deserted trees,
The faded earth, the heavy sky,
The beauties she so ryly sees,
She thinks I have no eye for these,
And vexes me for reason why.
Not yesterday I learned to know
The love of bare November days
Before the coming of the snow,
But it were vain to tell he so,
And they are better for her praise.
Ноябрь уж совсем не похож на праздник или дар небес. Кажется – что тут любить? А я люблю, это козерожье, видимо, свойство. (Детям ли декабря пугаться ноября?) Ну что-то из серии –
любишь кататься – люби и саночки возить (золотая осень и бабье лето – это кататься, конечно, а ноябрь – это уже саночки, это понятно), у каждого следствия своя причина, не все коту масленица… Такая вот у меня любовь к законченности процесса – вытянуть через трубочку сентябрьский коктейль, игристое осеннее винцо в прекрасных декорациях, а затем получить и ноябрьскую хряпу. Возмездие для равновесия.
Ноябрь - месяц обнаженный, скудный, голый. Никакого декора, кроме небес (порой тот самый пресловутый луч преображает мгновенно эти серые бедные земли, готовые к зиме - вот и вся мрачноватая роскошь). Ноябрь без стыда и совести , не пряча и не маскируя, показывает все морщины и раны земли, всю путаную графику деревьев, все убожество мира. Но и красоту тоже. Красоту городов, красоту архитектуры...Когда еще рассмотришь дома и улицы , как не в ноябре, когда увидешь план города, его структуру и цельность.
Я не то чтобы ослик Иа-Иа, нет, но в ноябре есть своя красота, мне видимая, как у любой грани, у любого рубежа, у любого последнего вздоха перед долгой дорогой. Ноябрь – канун. Немного зябко, немного грустно, но зато – ближе весеннее избавление.Это не депрессия, нет. Возможно, это смирение. Или подчинение. Иначе отчего я порой в середине июля пытаюсь угадать, как эта пышная ветка, полная ликующей зелени, будет смотреться хмурым ноябрьским утром, а эта цветущая блондинка - в семьдесят...
А пока есть время подумать. Медленно, без летней беззаботной суеты, которая толкает к постоянному движению, к постоянному насыщению.К постоянному обжорству.
впрочем, Поэт все это выразил намного лучше
Ноябрьская гостья
Моя Печаль все шепчет мне
О днях осеннего ненастья,
Что краше не бывает дней -
Деревья голые в окне,
Луг, порыжевший в одночасье...
Все шепчет мне, что осень - рай.
Все хочет повести с собою:
Как тихо после птичьих стай!
Как славно стынет сонный край,
Одетый звонкой сединою.
Нагие сучья на ветру,
Туманы, вязкая землица -
И снова шепчет: все к добру,
И если я глаза протру,
То не смогу не согласиться.
Как объяснить, что не вчера
Я полюбил ноябрь тоскливый.
И стоит ли... Моя сестра,
Печаль... Ненастная пора
Со слов твоих - вдвойне красивей.
в оригинале это еще лучше, если кто владеет, вот:
My Sorrow, when she's here with me,
Thinks these dark days of autumn rain
Are beautiful as days can be;
She loves the bare, the withered tree;
She walks the sodden pasture lane.
Her pleasure will not let me stay.
She talks and I am fain to list:
She's glad the birds are gone away,
She's glad her simple worsted grady
Is silver now with clinging mist.
The desolate, deserted trees,
The faded earth, the heavy sky,
The beauties she so ryly sees,
She thinks I have no eye for these,
And vexes me for reason why.
Not yesterday I learned to know
The love of bare November days
Before the coming of the snow,
But it were vain to tell he so,
And they are better for her praise.
no subject
ну у вас, наверное, иначе в ноябре, не так хмуро?
no subject
А в Ереване тепло, да. Золотая осень)
no subject
no subject