strogaya_anna | (no subject)

Вчера писала, как обнаружила дома книгу. про которую напрочь забыла. Вечером сына спрашиваю - ты не помнишь, откуда она у нас?
-Конечно, - сказал сын, назвал время и место покупки.
-Вот, - говорю - готовься,

я так гордилась всегда своей памятью ( она у меня правда всегда была хорошая, тут даже можно не хвастаться, ибо так и есть, у меня хорошая память. Была, ха-ха), и теперь начинаются провалы. Скоро буду как мать Сумеречного Самурая - ты придешь домой, а я такая - кто ты, добрый человек, а ты мне - я ваш сын, мамо. А я - о! очень приятно.
А потом подумала и говорю, знаешь, можешь не отвечать все время , что ты сын - это скучно. Можешь разнообразить ответы - такой простор для фантазии откроется. Каждый раз сможешь сочинять новое - и тебе не утомительно талдычить одно и тоже, и мне интересно будет, когда мозг начнет уходить в сумрак постепенно.
Сделаюсь любопытна, забывчива, обжорлива, а с присталвенным специально ля моей сохзранности человеком буду играть в куличики.
И что-то представила себе эту картину и возрадовалась - как хорошо бы впасть в амнезию, помахать рукой Мнемозине, погрузиться в свой сладостный мир причуд и забав, как под воду уходит земля...
А сын смеется только.
Молодой еще, не понимает, что счастье - оно разное бывает...